Cuando los clanes huían envueltos en pieles y miedo, Áoife se detuvo. En una colina escarpada levantó su forja, desafiando al mundo. Alrededor erigió una empalizada, y más allá un foso sembrado de rocas afiladas, pues sabía que el conocimiento robado exige defensa y muerte.
Había arrebatado a los enanos el misterio de la forja, y pagaba su osadía con noches de combate. De día aprendía los embrujos del arte oculto; de noche, luchaba contra los siervos de la ceniza que acudían como moscas al resplandor del fuego.
En el crisol, las llamas rugían como el aliento de Atharnax. El acero se templó con la esencia de Ylarien, y cuando el rojo del metal fue igual al de la sangre, Áoife imploró la paciencia de Ilander. Entonces golpeó el yunque con la gracia terrible de Fafnar, y el hierro obedeció.
Eran días antiguos y crueles. Los héroes bebían junto a los comunes, y los falsos dioses susurraban desde ciudades protegidas por muros de tierra y madera. Gigantes vagaban por las tierras, y serpientes colosales se enroscaban sobre tesoros de reyes muertos, esclavas eternas de la codicia.
No hay comentarios:
Publicar un comentario