Albrecht contemplaba los cadáveres temerios tendidos junto al camino. Siete hombres. Uno apenas tendría diecisiete años. Tenía pecas en la nariz y un pequeño cuchillo de tallar madera sujeto al cinturón. En una de sus manos aún apretaba una flor silvestre, aplastada por la sangre.
(Arte de - Marta Dettlaff)
Albrecht guardó silencio.
Había matado a tres de aquellos hombres. Recordaba al primero, un barbudo que había intentado rendirse. No había oído sus palabras, o quizá sí, pero entonces tenía demasiado miedo para detenerse. Al segundo lo había atravesado mientras huía. El tercero era el muchacho. Eso era lo que más le atormentaba. Su juventud. El hecho de que, cuando levantó la espada, había tenido tiempo de reconocer su miedo. Albrecht había visto en sus ojos algo parecido a una súplica y, aun así, había golpeado.
Se agachó y le cerró los párpados.
—¿Ahora también rezas por ellos? —preguntó Roderik.
—No. Intento recordar sus caras.
El cabo soltó una carcajada y se marchó.
Albrecht permaneció allí, preguntándose cuándo había empezado a confundir obediencia con inocencia. Se dijo que cumplía órdenes, que los temerios habrían hecho lo mismo, que la guerra no dejaba demasiadas alternativas. Eran excusas razonables. Las había escuchado cientos de veces y las había pronunciado otras tantas. Pero ninguna de ellas había empuñado la espada aquella mañana. Lo había hecho él.
Recogió la flor aplastada y la dejó sobre el pecho del muchacho.
Aquella noche, mientras los demás bebían y celebraban la victoria, Albrecht sacó una carta de su jubón. Era de su madre. Le preguntaba cuándo pensaba regresar y si seguía llevando consigo el pequeño cuchillo que le había regalado su hermano.
Albrecht leyó la última línea varias veces:
“Espero que la guerra no te haya cambiado demasiado.”
Entonces miró el cuchillo que había recogido del muchacho temerio. Era casi idéntico al suyo. Por primera vez en seis años, Albrecht no supo qué contestarle a su madre.
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